Crânio Impromptu

Os poemas aparecem-me de modo inesperado. Surgem-me quando mais nada agita a cauda do vazio. Quando me sufoca a beleza do silêncio. Há neles mais instinto do que pensamento ou consciência. São pura sobrevivência. Neles não há optimismo, apenas desejo. Um desejo inerte como o silêncio que ocupa como erva daninha. Não possuem forma nem substância, resumem-se a ruínas e inércia. São do mato. São o corpo mutilado pelo desejo. São poemas concebidos sobre destroços sonoros do corpo oriundos da negrura trágica do DrumN’Bass, do Trance, do Jungle ou do Free Jazz. São poemas construídos como ruídos e anomalias de corpos negros, entre pesadelos eróticos, feridas surreais e gritos políticos. Torrenciais jorros de memórias enlameadas por angústias da máquina infernal de sonhos dos trópicos. Talvez estes poemas sejam uma tentativa de responder à pergunta: a Poesia pode salvar-nos? Talvez não nos possa salvar, mas de certeza que nos pode condenar. À clareza de nós próprios, a uma verdade subterrânea como os espinhos das sombras, ao perfume arrepiante das flores, à beleza maldita das Mulheres. Talvez nos possa condenar a uma errância pelas rotas crepusculares do amor. Condenar-nos a sermos intransigentes com a nossa insignificância.